Calmaria

Se eu pudesse
Ser de lá
Sereia sem trela
Estrela do mar
Estuário santo
Santuário bambo
Levitando berimbau
São seria,
Santa iara;
Das mazelas
Não faria
Minha nau,
Meu corpo em céu;
Navegaria padroeiro
Pela areia
Do meu véu
Esvoaçando na brisa
De um sacro-eu.

Escombro

Não, não faça isso,
Não trace no espaço um risco bonito;
Ele é pouco belo,
É um sobrado de lero
A só enfeitar.
Não espere esmero
Num mero ordinário.
Veja que esse castiçal
É de papel,
Em suas pontas não brilha
Mais que uma chama postiça
Imersa em gasolina comprada.
Não, não espere no quadro
Mais que um terreno quadrado
Onde um canto ululado
Lampeja o vazio de si.
Não há mais que um humano
Torto em fraquejo quebrado
Ao seu lado,
No escombro de mim.

Falácia

Restando tão pouco a falar
Não deve estar a faltar na fala;
O que precisamos é viver
Mais ou mais intensamente
Até as palavras faltarem
Mas não por falta de opção,
Antes por faltar noção
De tanta vida e desvida
Desmoronando nas esquinas
Da expressão.

Dado

Nada pensado e penado
Pode ser tão dado
Quanto o listado
De bom grado
Sem enfado
Como
Se eu jogasse nas letras um dado.

Poesia é qualquer coisa

Poesia?
Poesia é qualquer coisa.
Mas não fala assim dela.
Ela se ofende.

Ararada

Pendurado perdura

No cangote o holofote

Das mil vozes perturbadas

Com o silêncio.

As danadas alarmadas

Esperneiam desavisadas

Alarmistas feito araras

Ao vento.

Bate asas, bate estaca,

Calamiza irritada

A perdida bicharada

Na cabeça achatada

De ruído.

Para tudo! Para nada

Vale a escandalizada

Renca nesse pau de arara!

Antes valha a parada

Da minha vida em caminhada

Que a estada me compraza

Num momento

De resfrio

Estio

Rio.

Cantiga

Devia chamar Filomena
Que num poema
Cocega igual pena
Soando bizarro fonema
Na corda que trema.
Faria então uma música
Sincera como de novena
Derretendo-te o coração feito gema
Quando eu te chamar de Helena
Da minha rapsódia extrema.
Peço que você não tema
Os rumos dessa canção;
Prometo por esses versos
Desde a aventura helênica
Até a singela cantiga de unção
Manter todos os nomes imersos
Em Filomena.

O universo das coisas que quando ditas perdem sentido é grande demais

O universo das coisas que quando ditas perdem sentido é grande demais,

Tornando cada uma das palavras usadas pequena,

Ao ponto de neutra se apagar no ar

Sua impressão digital,

Ficando morfemas

Vazios

.

Imaginário

Lembro de algumas coisas,

Poemas, paisagens, fonemas,

Mas do resto esqueci.

Lembro que pensei tanta ideia

Descabida, descabelada ou vívida.

Agora, se elas chegaram ao ponto

De fixarem-se nalgum porto

Feito nau no pensamento

Arrastando-o pelo mar...

Difícil rememorar.

Vêm-me imagens ao longe

Rendidas a terras esparsas

Caídas nas mãos de tribos

Que ou desconheço, ou apaguei

De meu mapa.

Vivo com aquela sensação desavisada

De que a borda do mundo chegará,

E também creio dar voltas eternas.

Não sei quantas peças pregou a lembrança,

Se na feitoria ou nos pedaços;

Se essa pedra em batente no mar

Flutua-me ou fica estacionada;

Quantas ilhas passaram ou passei,

Sequer se houveram, se sei.

Quanto mais velho, mais oceano,

De navegação passei a correnteza.

Sou um naufrágio, ou subterrâneo;

Sou barro estraçalhado

Numa ventania que me derrubou.

Saiba que

Você provavelmente deve passar

Pelo mesmo (des)caminho

Que dizem. A saber,

Se há que saber

De amor.

Hora ou outra

O verbo transmuta

E o verme há de comer

Na sensação de passar

Para o crer.
Não deve ser bom -

Saber tem mais conforto,

É mais leve.

Mas de tanto que sabe, crê,

E daí não mais sabe,

Ou não sabe se sabe.

Quem sou eu para dizer?

De amor eu não sei.