Não

Será assim?
Não...
É tão estúpido pensar que será
Quanto negar
Ou escrever no infinitivo
E questionar.
Não quero... Não quero... Não será.
Mas também não sei o que virá.
Resposta óbvia, não é mesmo?

Deus e tolo

Sou trino
Em todas as vidas que fui por aí
Tanto que entendo Deus,
Este que mora no Ocidente
E renego.
Entender, entendo. Nem sempre entendi.
Das minhas muitas trindades,
Porque somos dialéticos
E dialético é tudo
E mudamos conforme as lambanças que se nos propõem,
Hoje sou perdão, ódio e paixão.
A paixão sempre esteve lá
Sou um apaixonado inegável;
O ódio, muitas vezes;
Mas o perdão é novo.
O tipo de perdão, porém, varia com o tempo -
Dependendo da trindade é muito diferente
E dependendo do perdão também.
Há perdões que vêm com dores imensuráveis
E cuja aceitação não chega em si sem muita lamentação.
Sou viúva, mas não sei de que
Ou por que
Nem por onde ou por como.
A dor não se pode saber.
Mas perdoo
E isso é o mais belo:
Perdão vem de perda e de doer
E no entanto é novo
Engole o tolo
E resgata o que de mim restou de voo.
Volto a ser deus e, quiçá, um deus mais pleno
Ou talvez não.
Plenitude não é dos deuses
Nem muito menos dos humanos
Mas as vezes se faz.

Ontem, tomando uma cerveja, cruzei com um udenista.
O espectro em branco e preto,
Sem cor por nunca ter saído da década de sessenta,
Assutou por um segundo.
Mas logo o bichinho grasnou
E acuadinho como estava percebi que mais se doía.
Pintei nele um pouco de cor
E logo voltou pro seu ninho
Onde provavelmente desbotou novamente,
Mas que importa? Por um instante
Ele quase ficou vermelhinho.

Homem de lixo

Passei uma semana na escuridão.
Quando voltei, esperava-me uma pena
A ser cumprida
Sobre o lixão que me propus aqui.
Passou ao largo da minha cabeça
Feito bisturi
E arranhou como agulha no disco -
Aquele silêncio de quem vem a dizer.
Porém... Nada.
Se eu carcomi as bagaças
Do caqui que me deu a natureza por mente
Espreitando urubu nas minhas cordas,
Tocando até a harpa rasgar no intestino
E vazar as tripas sobre meus próprios empecilhos...
Se, se, se...
Se a língua cuspi,
Galgo a guerra
Engulo terra e repito o ciclo
Que tanto já vi:
Broto carne nova e ressuscito
Homem de lixo
Homem de menos caqui.

Removido

Não se deixe enganar pelos falsos poetas.
Eles te dirão qual forma de amar é melhor;
Que há formas corretas e equivocadas.
Alguns chegarão ao absurdo de dizer que não há formas
Ou que são todas iguais...
Mentira.
Se não houvessem formas
E se não fossem múltiplas
Não seria amor.
O amor é pouco democrático ao se impor,
Mas a liberdade que exime seu impulso
Permite que desse grosseiro brotar
Venha algo ainda melhor,
Que nesses tempos não ouso nominar -
Ou simplesmente chamo "amor".
Amor segundo, talvez.
E quando vem, enfim, o amor terceiro,
Que uns preferem não gostar,
Já não há muito para se falar,
Mas ainda é amor.
Amor, enfim, esse ato político apolítico;
Partidário, partido e apartado;
Puído e perturbado.
Quem me dera viver mais um amor
E não vivê-lo nunca mais,
Pois amor não se vive -
Amor se contorce e remove.

Melhor

Melhor estar semi-consciência
Melhor semear a discórdia e a inexatidão
Ser inconciso
Bêbado
Drogado
Apaixonado
Apagado
Melhor ser um fado por tocar
Melhor ser invento por inventar
Melhor não casar
Melhor ser poema
Melhor desmerecer.

Edifício que fico

Ai, a tristeza do samba
Ai, a dor do serafim
Ai, o sofrer de ser assim
Ai do mundo girar
E girar na cerveja
E gingar no existir
E me embebedar de vida
E saber que vivo
E viver que sigo
E seguir consigo
E conseguir sublimar
Mesmo que por um instante
Da mesmice de instantear
E rasgar o véu que me virgineia
E virginar maculada
Sobre as mazelas da fria tempestade
Que me bate na praia
Mas não abate a festa
Que me povoa nas noites
Que pude com a minha presença edificar.

Arrebentação

Estou inflado ao ponto de cuspir no mundo o mundo
Enojado de ódio, possesso de desremorso
Procurando um canal que me esvaeça
E desmereça de vez o que no mundo vi
E esmigalhe tudo que vivi
Para virar pó de destruição
Varrer a terra com minhas ondas
Comer o pó que fui e que sou
E desaparecer dentro de mim.
Somente aí caibo, enfim.

Há muito mais beleza em visitar uma biblioteca
Que baixar livros na internet.
Lá, no memorial do escrito,
Os mortos falam
Sentados ombro a ombro na imensidão das prateleiras
Que tomaram o lugar das paredes;
Mas só falam se a eles levar minha mente
Para que a possam devorar
E devorando-a ressuscitar
Nas cheias de mim.

Café anoitecido

Aprumo a mira
No bilhar
Mas não cai
O milharal é espesso
Há milhares de tocas
Em que filtrar
O expresso é sem gosto
Está frio
Não quer mais trilho
Nem mais brilho no luar
Lavei os pratos de louça branca
Detergi as mãos
Pilatos acende um cigarro no fogão
E vai dormir.

Ser feio

Amo ver o que me dizem belo

Aqui em mim ou em outro lugar.

Claro que é gratificante.

Mas também aprecio ser feio;

Ser aquilo que sinto feio.

Descabelado

Deslaquezado

Sem leque para esconder o fedor

Nem os bigodes inaparados.

Vez ou outra é bom ser feio

E outras mais é ser bonito

Então vezeio nos prumos

E deixo que vaze no mundo.