A Fenda da Porta

São muitas as vezes que o silêncio passa

Discreto nas fendas da vida corrida

E as permeia de milagroso estar

Como um óleo que desarranha o verter da porta

E permite ao vento assoprar

Sem assombrá-la,

Sem perturbá-la além dos seus devaneios mudos,

Acedendo a se conformar apenas

Com um último estalo agudo,

Um estrondo de suspiro finado.

São tantas as vezes que o silêncio passa

E ainda assim rangemos

Como se o som se lhe complementasse

Um algo a mais de existência,

Mas não -

Não.

O silêncio não se arreia.

Ele se despe dos ornamentos viçosos,

Assopra a candeia

E faz das trevas a sua morada -

A morada da grossa noite do espanto

Onde reluzem os brilhos negros

E os sons obtusos

Na estranha contradição

Dos medos que se aceitam

E dormitam cercados de sonhos.

Meu Pecado

(Pecadora - Los Hermanos Rosario)

Acordei na madrugada

Depois de ter sonhado

Que dormia acordado

Enclausurado

Nos demônios da excessiva sobriedade;

Que dormia angelicado

O sono dos que foram muito justos,

Tão justos que apertados

Morreram sufocados

Empapados até os pulmões dos seus babados.

Sonhei que era cristão

E que era devorado

De pecado e extrema-unção,

Assim bem embaralhado -

Um remédio encorpado

De veneno e agradável negação.

Sonhei que o vinho tinha acabado

E que eu tinha me quebrado

Em nome da restauração;

Sonhei que tinha errado

- Não, isto não foi sonhado -

Mas sonhei que o erro

Tinha se me devorado

E regurgitado em lição

E, Deus me livre,

Eu pregado desse sonho bem prensado

Tinha me consagrado

Ao professorado

Da humana salvação.

Acordei, pois, madrugado

E lembrei do meu passado

E dancei descompassado

Num gingado que é tão são,

Tão desperto, encontrado,

Só por ser tão tresloucado

Sem remédio e sem perdão.

O Rumo

Quando andei pela floresta do pensamento,

Tocava os troncos ásperos com mãos de seda;

Passo meus pés nus na espessa argamassa de chão

Esculpida de gramas, lamas, folhas secas

E eventuais pedregulhos -

Pois que andar é calejar.

Andarilharia no escuro das copas

À luz dos raios cantados em passaredo

E do silêncio que dilui na neblina da fronteira.

Quando caminho nos bosques de mim

Eu me desencontrarei,

Mas isso vai bem.

Não há outro lugar que procure

Se não essas antigas farpas,

Esse ar úmido e essa passagem de musgo me encaminhando.

Vozificado

Busco uma forma de dizer o indizível.
Quero botar no papel a matéria do silêncio

Que tenho em mim incorporado.

Mas as folhas se riem das minhas palavras;

Balançam ao vento, soprando à minha fronte todas as letras que em vida tracei.

As letras me traem...

Eu me traio.

As minhas naturezas ambíguas exigem um equilíbrio impossível

Entre o traço e o não-tracejado.

Elas comandam que eu resida em mim

Com meus significados

E os vaze sobre o mundo

Sem dizê-lo - sem sequer tocá-lo.

O silêncio demanda-me um sacrifício

Que não estou preparado a fazer quando em vida.

Eu preciso vazar em rompantes falados,

Eu preciso fazer-me um corpóreo vociferado!

Mas as minhas palavras corroem a matéria de tudo -

É preciso... É preciso silenciá-las.

É preciso superar a persona poeta

E buscar outros caminhos.

É preciso entender o anseio que vaza

E, se necessário,

Ressignificá-lo em abandono.

As palavras cada vez menos dizem qualquer coisa -

São todas mentiras esperando por se contar.

Ou, ao menos, são todas passado

E um novo presente preciso moldar.

E agora?

Disse o indizível

E vejo-o desfazer em farelos

Nas letras vazias que pairam como dunas

No deserto do que foi dito.

Outra vez mais meu anseio engole a verdade em palavras

Até a asfixia da bruta realidade

Soldando-a em falsidades prontas

Que no sopro do tempo se enferrujam.

Outra vez mais estou vozificado em palavras sujas

Coberto da grossa crosta de meias-verdades

Que não mais me são.