O Ilusionista

É engraçado como as coisas flutuam

Em seu estado mental;

Elas se transfiguram de acordo a dança das luas,

Subindo as margens de um ou outro ideal

Elásticas conforme a figura

Que desejam fazer de si.

Lembro, por exemplo, de odiar amores platônicos

Por destruírem a minha constância

E esticarem as pontas da mente

Até quase o rasgo da vazão;

Recordo quando os cria

Um veneno pernicioso ao amor realista,

Enchendo-o de expectativas

Que terminariam por me naufragar no isolamento;

Mas também vi o platonismo
Como o filtro onde se retêm

Os anseios que ninguém sacia,
Deixando-me mais leve
Para voar de amores.

A mente escorrega difusa

Entre os conceitos que cabem na navegação

Usando-os como velas içadas ou recolhidas

Conforme o vento que lhe toca -

E o vento nunca sopra numa única direção.

Difícil mesmo é distinguir a própria mente

Na corredeira de pensamentos -

Ela é mar, ela é barco ou é vento? você me pergunta,

Ao que a resposta retorna confusa

Mergulhada na mistura de significação.

O poeta, no fim, não passa de um ilusionista

Escondendo e mostrando as cartas

Até encontrares no movimento

Uma razão desvairada

Que na verdade não passa de emoção

Fantasiada de sentido da vida.