Pálidos são os timbres da minha voz;
Polidos de mundo, soam-me inconsistentes.
Parece que regredi ao estado em que as coisas
Afoitas se misturam
Sem encontrar seu tom em meio ao som do frenesi.
Parece que mundifiquei meu ser
Até a saturação
E agora falta um pouco de mim.
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