Intempério

Hoje o tempo me tomou

Com seu fluxo completo

E eu nada pude

E quedei a perplexo aceder

Que ele me devorava

E meus enganos de controle

Esvaziava

Enquanto vazava ao redor

A textura que me escapava

E eu só olhava

Olhava

E olhava

E passava ele n'eu

Eu nele nada

Nadava o tempo

Na minha carne de água

E eu sorria

Pois que do falso tempo

Ele me libertava

E agora eu sabia

E mais nada.

As Águas Profundas do Silêncio da Alma

Você devia parar
Com essa mania de esgueirar suas mãos

Debaixo do meu travesseiro

Mergulhando os dedos no meu cabelo

Por sob minha pele

E através do cerebelo

Pra tocar meu núcleo almoso

E, com seu roçado dengoso e discreto,

Se infiltrar nos meus sonhos.

Devia parar

De alcançar-me daí

Da sua margem do lago

Com seus braços sinuosos,

Seus rios de abraço

Me engolfando em remanso

E assoprando as conchinhas

No leito do ouvido

Pra me marejar ondulado

E me navegar balançado

À luz dos espíritos noturnos.

Devia parar de me encontrar

Quando estou desarmado

Das minhas razões

E noções de cuidado,

Quando teus dedos fazem mais estrago

Arranhando o tecido do meu lado sensível

E logo curando o machucado

Com o toque macio do teu úmido lábio.

Eis aqui, outra vez, o meu lado inerte

Guiando o translado

Encontrando em você

Algum significado

Perdido nas covas profundas

Dos meus naufrágios.

O Zumbido

Sinto saudade de quem nunca fui.
Noto um desafino tinindo agudo
Na antecâmara esquerda do peito,
Vibrando na catedral de mim por inteiro
Um lamento de idades passadas
Ou terras distantes
Ou casas vizinhas,
De campos por arar estendidos longânimes debaixo do sol,
De vigílias por guardar em muralhas fronteiriças no luar,
De enganos por me contar na correria paulistana,
De monastérios onde me consagrar a votos de silêncio
E ruas onde me lançar de novo a andanças desencontradas.
Sou como a cigarra
Zumbindo encantada na madrugada
Lembranças que ficaram por cantar
Sem consciência do que canta
Porque a vida é serenata
Em todo canto dessa Terra
Sem se ter por que cantar;
Sem a quem, sem nada mais por encontrar.
A vida contemporânea é o desengano do encontro:
Quando enfim localizada
Quer perder-se num canto diferente,
Pois que aqui
- Como em outro qualquer canto -
É mui difícil de cantar.

Toda ilha é um homem

 "Nenhum homem é uma ilha", eles dizem. Mas
Toda ilha é um homem.
Coberta de espessa penugem
Ela respira pesadamente
Afastando o mar no seu trago arfante
E mergulhando nele ao expirar.
Ela recita pra si as lembranças do dia:
Duas xícaras que fumegaram nuvens no céu
Zarpando entre aqui e acolá
E um corcel que relinchou indomável
Debaixo do oceano, mas
Fora isso
Nada de muito importante.

Toda ilha é cantante

Debaixo do silêncio grosso

Que corre no vento da selva

Carregando um estranho alvoroço

De espíritos selvagens e cigarras incessantes

A incendiar um hino exultante

De mata ciliar sitiada.

Toda ilha é uma fome danada;

Um anseio da coisa talhada

Da farpa arrancada

Da veia rasgada

Da mata torrada de um sol que não se põe por nada -

Por que esse sol não se cala?!

Por que não me para

Em noite amenizada

Num jorro de brisa que esfria no calor do ventre

Guturalizada?

Toda ilha navega, mas

Sua navegação indigente

Parece ao olhar inocente

Ilhada.