Os sentimentos têm uma mania irritante
De se repetir
Como se os anos, passando,
Pensassem não pensar;
Como se o ponteiro atirasse
Religiosamente
Sempre no mesmo lugar
E os tiros se multiplicassem
Na mesma ferida;
Como se as palavras não se cansassem
Do infinito acúmulo
De plágio sobre plágio
Sobre plágio
De folhas tanto reviradas
Buscando estancar a sangria de tinta
Que nunca acaba -
Essa maldita caneta que não se cala
Essa mão que não para
E a emoção que não vaza
Numa só derradeira vazão
E abre mão.
As horas passam
E o silêncio não.
As amizades correm
E o desejo
De permanecer calada
São.
O relevo das montanhas
Não
Eu relevo as piranhas
Bom...
Bom mesmo, bem?
Bem mesmo faz a danação ineterna
Bom mesmo é aclamação.
A dor é velha,
Velha,
Velha...
E a razão nem parece
Tão plausível.
A emoção é tão risível...
E eu já não tenho caução.
Virando a curva do rio
Há uma corrente perigosa
Que leva a um lugar desconhecido.
Até eu o desconheço, que estranho...
O que será que tem lá?
Que morte dolorosa
Ecoa nos sussurros da curva?
Que sofrerei na dobra
Quando a torrente me puxar torcida
Pelo braço
E me afundar na água negra de descompaixão
Que, contam os mitos,
Arrastam os fracos para o escuro
E os fortes para sabe lá onde?
Devo testar a minha podridão?
Provar o corpo na imensidão de possibilidades?
Devo sumir no canto da selva?
A correnteza me puxa como ímã
Enquanto os xamãs guturalizam que não
E eu mergulho a mão na liquidez do destino.
