Há uma aberração no âmago,
Na monção que encharca meu chão.
Há estultícia
Vitalícia em seu trepidar.
Há um vento que volta a soprar;
Há joio a ser colhido
E novamente nos campos esparramado;
Ave joio...
Sem ti, que seria o trigo?
Na monção que encharca meu chão.
Há estultícia
Vitalícia em seu trepidar.
Há um vento que volta a soprar;
Há joio a ser colhido
E novamente nos campos esparramado;
Ave joio...
Sem ti, que seria o trigo?
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