(11 de Dezembro de 2010)
Para ser poeta devo passar horas a mirar uma flor.
Para ser pensador, ser bucólico.
Nada mais.
Hoje é isso que me passam:
Ouça os clássicos e contente-se nisso,
Sabendo que aquilo que passou é melhor que o vindouro.
Hoje, então, estou tomado por uma melancólica depressão.
Hoje estou sonhando de um passado que nunca passou,
Sendo bucólico perdidamente,
Agarrado à flor do tempo
Que não sabe em que chão brotar.
Hoje sou um broto.
Este botão de rosa que não quer nada
E se fará independentemente.
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